IMPERIOS

Compartiendo con ustedes, mi vida

I
Y yo
que quería
echar las palabras
inflándoles el pecho
hasta reventar de poesía
y hacer del canto
la advocación
la misa de la piel
y calmar la sed
                  o llamar al menos
las lágrimas estremecidas
de tanto mundo
para inundar con poesía
este pozo.

II
Pero no.
No es cualquier noviembre
en este lugar
se ha ido también el tiempo
y las estaciones
y los vuelos
y las aguas
y tu cuerpo.
Este noviembre
se ha quemado
con varios sueños
en varios ojos apagados
y mezquinos.

III
No ví que llegabas
con desesperanza,
me hubiera preparado
con más rosas,
hubiera juntado en el hombro
menos sueños
más espadas,
para ir desapareciendo
bajo la muerte
del árbol en  retroceso
y el agobio.
En este salitral de miradas
de gritos blancos,
de monstruos infinitos.

IV
¡Ay de los días
de inocente libertad!
No es cualquier noviembre
elegido al azar
otro mes cualquiera
en que van terminando las cosas
y hay premura por dormir
unos sueños más junto a los niños.
Sale del pozo de tus ojos
 un rebaño cansado
hacia el dolor y el éxodo.

V
Me pregunto quién
cortará el aire silenciado
y librará las orfandades
                    si fuera necesario
quién tomará los libros
 en su hombro
ante el incendio.
Si nosotros estamos
tan muertos.
Si las palabras
valen menos que un centavo
y los pájaros se han ido
en un orgánico silencio.

VI
No es ése noviembre,no,
de lapachos altos
clavados en mi alma.
El niño de cristal se ha ido
y quedan solamente
sus manos
bajo las pisadas.

Si nosotros estamos
tan muertos
quién conquistará
este mudo territorio
sin palomas.

Sandra López Paz (del Libro AMERICANIA, EL SUEÑO DEL ARBOL)