Efectos secundarios

Compartiendo con ustedes, mi vida






Nadie
le dirá a Usted
que la poesía
- un día-golpeará su puerta
su garganta
elevará  su jardín
a  las estrellas
       y al mismo tiempo
su manojo de  firmezas
en angustia.

Nadie
le dirá que
             la palabra
será su sexo
su sien
su mujhombre
su pan
su agua
su hueso.

Nadiele advertirá
-entonces-
que ella romperá
su sueño por las noches
y se decantará su alma
con tanta indómita
madera hasta volverse
un trapo
miserablemente
                 perfumado
                      para nada.

Nadie
ha venido a contarnos
del placebo florido
de la bonomía.
Que corremos peligro
de inmolarnos de amor.
Que la piel se expande
brilla de lujuria
en el peor oasis
de su distancia.

Nadie,
le contará
de su anemia
sus temblores
los dolores blancos
en el pecho.
Los deshidratados labios
que se parten
porque no hay
más que insomnio
y tierra oscura.

Y que no hay
remedio
para esta suerte.

Nadie pero nadie
-por experiencia
de estos  cárnicos
 dolores-
                confesará
que ya
no tiene voluntad
para olvidarla.

Nadie
lo despojalo destrama
lo exilia
de su cuerpo
como ella.
Hasta
que Usted
se desprenda de Usted
y decida
volar.

SANDRA LÓPEZ PAZ (del libro " La voz del ausente")

Poesíamente

Compartiendo con ustedes, mi vida

Y qué es esto
de andar
con cuchillos
funámbula
entre las piedras.

Estirando
             a
               más
                    no
                        p o d e r
la palabra
a  u s  e n  c  i  a,hasta volverme
unicornio
              lisura
celestina.
 
Pétalos sin usted                      que dicen
"no me quiere".

El cuerpo el verso el poema
antes, debajo y en la piel.
En la lágrima
que me bendice
cada mañana.
                El malamor
                de mi margarita.
En el amparo
de mi sueño
sosteniendo
el  ángel
      ser su paraíso
y arrojarme con él
       contracorrientes.

Tomar su verdad
y dejar el milagro
en los umbrales
del séptimo tiempo.

Y un día
parecerme al cielo
inaugurar otros ojos
que universen
palabras miel
sobre las rosas
          injustamente
olvidadas.

Modo de
combinar el alma
enamorada
con la eternidad
vacía.

 Color de esa voz
que ha perdido la luna
serenamente.
Poder gritar
poder dejar
la soledad
atrás.
             Utopía.

Cómo se dejan
de contar los días
desiertos
sin besos pendientes.

Y escribir igual 
por los idusno  llorados
y la permanencia.

Y allí
nos desatamos
de la metáfora
muerte.


Sandra López Paz (del libro "La voz del ausente")